* Esta sección puede tener spoilers *
–¿No le parece triste? –insistió el señor Stessman–. Dos jóvenes enamorados que yacen sin vida. “Jamás se oyó una historia tan doliente”. ¿No la conmueve?
–Me parece que no –respondió ella.
Bajaron juntos del autobús y ya no se separaron. Fue muy raro. Normalmente, en cuanto pisaban la acera echaban a andar en direcciones opuestas.
Porque después de todo lo sucedido durante los últimos cuarenta y cinco minutos –y durante las últimas veinticuatro horas– no pensaba en nada más que en volver a ver a Park.
Cuando el señor Stessman entró, fingió caer de espaldas contra la pizarra.
–Díos mío, Eleanor, deténgase ya. Me está deslumbrando. Ahora entiendo por qué guarda esa sonrisa a buen recaudo; los pobres mortales no podrían soportarla.
Sin embargo, no fue así. Nada podía amargarla. Nada podía borrar las palabras de Park de su pensamiento.
Pero no había nadie como Park en su antiguo instituto.
No había nadie como Park en ninguna parte.
–Me siento como si tuviéramos una cita –dijo él–. Qué tontería, ¿no?
–No –respondió Eleanor.
–Di algo.
–No sé qué decir.
–Di algo para que no me sienta tan tonto.
–No te sientas tonto, Park.
–Voy a poner fin a esto.
–No. Ven. No vale la pena.
–Sí –replicó él, furioso–. Tú vales la pena.
–¿Quién eres?
–Soy tu novia –respondió ella–. Pregúntale a quien quieras.
–No… mi novia es una chica muy triste y callada que me tiene sin pegar ojo toda la noche pasándolo fatal.
–Qué mala onda. Deberías cambiar de novia.
–¿Tengo pinta de vagabundo?
–Peor aún –replicó Park–. De payaso vagabundo.
–¿Y a ti te gusta?
–Me encanta
Nada más oírlo, Eleanor sonrió. Y cuando Eleanor sonreía, algo se rompía dentro de Park.
Eleanor tenía razón. No era guapa exactamente. Emanaba algo artístico, y el arte no busca ser bonito; busca despertar tus sentimientos.
En cuanto la vio, se levantó y echó a correr hacia ella. Echó a correr, literalmente.
Corrió hacia ella y le tomó el rostro entre las manos. Antes de que Eleanor pudiera negarse, la besó.
–Ni siquiera pronuncies su nombre –dijo–. Ella no es nada y tú lo eres… todo. Lo eres todo para mí, Eleanor.
–Sí. ¿Tu madre es danesa?
–Sí –asintió Eleanor.
–¿Y tu padre?
–Un inútil.
–¿Te gusto más así? –quiso saber Eleanor–. Porque nunca volveré a tener esta pinta.
–Me gustas de todas formas… Aunque echo de menos tus pecas –le frotó la mejilla con la manga–. Ya está.
Podía entender por qué Eleanor se esforzaba en parecer distinta. Más o menos. Lo hacía porque era distinta… porque no le asustaba ser diferente. (O quizás porque aún le daba más miedo ser como todo el mundo.)
Desde el primer día, Eleanor siempre se cruzaba con él en los sitios más insospechados. Se diría que sus vidas se solapaban, que los atraía una mutua fuerza de gravedad.
–Pero tu padre te matará.
–No –repuso Park–, solo me castigará.
–De por vida.
–¿Y crees que eso me importa lo más mínimo? –Park rodeó la cara de Eleanor con las manos–. ¿Crees que me importa algo que no seas tú?
La primera vez que Park le tomó la mano, se sintió tan bien que todo lo malo se esfumó. La caricia fue más fuerte que cualquier herida.
–No puedo creer que la vida nos diera esto –siguió diciendo Park– para quitárnoslo después.
–Yo sí –repuso ella–. La vida es una zorra.
–Pero tengo que irme…
–Pues vete –repuso Park, ahora con la cara de Eleanor entre las manos–. Pero no te despidas. No es un adiós.
Ella puso los ojos en blanco y negó con la cabeza.
–Tremenda cursilada.
(Su historia nunca será el típico romance de instituto.)
