Reto Literario: El Intruso

¡Holaaa! Ya les había contado que me había unido a esta iniciativa, que por cierto me gusta mucho.
Esta entrada la iré actualizando para llevar la cuenta de cuántos intrusos encuentro y para que ustedes puedan verlos.
Meta: Encontrar 20 intrusos.

Fangirl de Rainbow Rowell:

  –¿Cómo puede ofenderte el hecho de que tu hermana gemela esté buenísima?
  –Porque –le explicó Cath, demasiado animada por la visita de Wren y, por raro que parezca, por Abel e incluso por Nick como para sentirse realmente molesta– tengo la sensación de que estás insinuando que yo soy la hermana fea.
  –Tú no eres fea –sonrió Levi– Solo eres Clark Kent.

  –Están obsesionados el uno con el otro –afirmó Cath, como si fuera incuestionable–. Simon se pasa todo el quinto libro siguiendo a Baz y describiendo sus ojos. Si buscaras la palabra gay en la enciclopedia, te remitirían a ese libro.
  –No sé –dudó Levi–. Me cuesta un poco hacerme a la idea. Es como si te dijeran que Harry Potter es gay. O Encyclopedia Brown.

  –He pensado que a lo mejor podíamos estudiar un poco antes de la fiesta –respondió Levi.
  –¿Amé a Jacob?
 Él asintió.
  –¿Estás leyendo Amé a Jacob? –preguntó Cath–. Es un libro infantil.
  –Literatura juvenil –la corrigió él–. Es una asignatura estupenda.

  –Cuando me la imagino aquí –explicó ella– me siento como los hobbits que se esconden del nazgul en La comunidad del anillo.

 Cath se acercó a la cama de Reagan y cogió el libro.
  –¿Rebeldes?
  –Sí –Levi alzó la vista–. ¿Lo has leído?
  –No, ¿y tú?
  –No.

  –Por Dios, Levi, eso es explotación
  –¿Cómo que explotación? No las obligo a llevar minifalda. No las llamo “nena”. Solo les digo “Hola, chica lista, ¿te gustaría hablar conmigo de Grandes esperanzas?”.

  –¿Estás despierta?
  –¿Me estabas mirando dormir?
  –Sí, Bella Durmiente. ¿Estás despierta?
  –No.

 Dios mío, se moría de ganas de saltarle encima y rodar con él como un gato en un campo de margaritas.
 Y justo por eso no lo hacía. Porque era Caperucita Roja.

  –Tim Burton no creó Batman. Peter Jackson no escribió El Señor de los Anillos.

  –Pues escribe el relato. No hace falta que sea genial. Nadie espera que seas Ernest Hemingway. Tienes suerte de que te hayan dado una segunda oportunidad.

  –Mírame –dijo Baz, apartándose el cabello de la frente. Lo llevaba largo hasta la barbilla–. Todos los vampiros famosos tienen un pico de viuda como este. Soy un cliché. Cualquiera pensaría que he ido a la peluquería y he pedido un “Drácula”.

  –No esperéis que os distinga –declaró Reagan cuando aquello pasó a ser costumbre.
  –Yo llevo el pelo corto –señaló Wren–. Y ella lleva gafas.
  –Basta –gimió Reagan–. No me obliguéis a miraros. Esto parece El Resplandor.

  –Y para que lo sepáis –añadió el chico mientras abría la puerta (Cath se asomó para asegurarse de que Nick se había ido)–, me he dado cuenta de que acabas de citar Galáctica, estrella de combate.
  –¡Bravo! –exclamó Wren–. Eres un friki de primera categoría.

  –Tú eres una escritora de verdad –arguyó Wren, saltando en un charco–. Eres como Dickens. Él también escribía por entregas.

Paper Towns de John Green:

 I wrote a little bit about The Great Gatsby for English. I read some of The Federalist Papers as early prep for my government final. 

 “Hey, Radar, look up who Walt Whitman was,” Ben said.
 “He was a poet,” I answered. “Nineteenth century.”

 The bottom shelf of her record collection included some books–middle school yearbooks, a beat-up copy of The Outsiders–and some issues of teen magazines.

 Walt Whitman. Leaves of Grass. I pulled out the book.

 I had English at the end of the seventh period, and we were just starting to read Moby Dick, so Dr. Holden was talking quite a lot about fishing in the nineteenth century.

 Those items sit atop two books: The Bell Jar by Sylvia Plath and Slaughterhouse-Five by Kurt Vonnegut.

 “Forever is composed of nows,” she says. I have nothing to say to that; I am just chewing through it when Margo says, “Emily Dickinson. Like I said, I'm doing a lot of reading.”

 Un Beso en París de Stephanie Perkins:

 Es como Hogwarts, pero sin magos guapos ni caramelos mágicos ni clases de vuelo

 En Como agua para chocolate hay sexo. MUCHO sexo.

 En el Cinturón Bíblico nunca nos habrían permitido leer algo así en clase. Lo más sexual que nos recomendaron fue La letra escarlata.

 Con la Professeure Cole nos centramos en obras traducidas en vez de en los clásicos de Shakespeare y Steinbeck.

 Mer y Rashmi están acurrucadas en uno de los sofás de la sala de estar y leen la nueva lectura obligatoria de la clase de Lengua, Balzac la joven costurera china.

  –¿Quién está enterrado aquí? –pregunto.
  –Pues... Rosseau, Marie Curie, Louis Braille, Victor Hugo...
  –¿El tipo de El jorobado de Notre-Dame?
  –El mismo. Voltaire, Dumas, Zola...

 Me siento a su lado en el banco, que conmemora a Antoine de Saint-Exupéry, el autor de El principito.

 Miro en orden ascendiente: Christie, Cather, Caldwell, Burroughs, Brontë, Berry, Baldwin, Auster, Austen, Ashley.

  –Lo entiendo. –Tiene un libro de poesía en las manos. Pablo Neruda–. ¿Lo has leído?
 Niego con la cabeza.

 Saco un libro de mi mochila, Tu película es una porquería, una colección de las mejores críticas de películas malas de Roger Ebert.

 Lo distraigo contándole la historia de cuando me rompí el brazo jugando a ser Peter Pan.

 Tiene una novela gráfica, Adiós, Chunky Rice, de Craig Thompson, escondida en el regazo.

 Acabamos de leer el libro, de Banana Yoshimoto, una autora japonesa, y de momento es mi favorito.

  –¡Imagínense! A principios del siglo XIX, la catedral estaba en un estado tan lamentable que el ayuntamiento se planteó la posibilidad de tirarla al suelo. Por suerte, Victor Hugo se enteró de los planes de la demolición y escribió El jorobado de Notre-Dame para concienciar de la gloriosa historia del edificio. ¡Y vaya si funcionó!

We Were Liars de E. Lockhart:

 Giveaway: Paperback copy of King Lear I read for school sophomore year, found under the bed.

 Mummy bends over and flips through the paperbacks. “We read Charmed Life together, do you remember?”

 “You know what I am to your grandfather? What I've always been?”
 “What?”
 “Heathcliff. In Wuthering Heights.”

 Then he stopped short. The book on top was Being and Nothingness by Satre.

 Gat bowed, foolishly, clownishly, and presented me with the book at the bottom of the pile: it was a novel by Jaclyn Morirty.

 “You know, in Tom Sawyer, when everyone thinks Tom and Huck and what's-his-name?”
 “Joe Harper,” says Gat.

 Gat has a list of the hundred greatest novels ever written, and he's pushing his way through whatever he's been able to find on the island. He marks them with sticky notes and reads passages aloud. Invisible Man. A Passage to India. The Magnificent Ambersons.

 Johnny talks about how he wants to build Hogwarts out of Lego.

 Our book club is reading Brideshead Revisited.

Mala Onda de Alberto Fuguet

 <<Mira, huevón>>, me dijo una vez, <<¿te acuerdas de La ciudad y los perros, ese libro que la Flora Montenegro nos hizo leer?>>.

  –Ah, sí, el libro ese.
  –Salinger. Más respeto, compadre.

 ...ejerce la misma atracción, en determinado sector del curso y del colegio, que ejercía Demian sobre Sinclair, por ejemplo.

Percy Jackson y el Ladrón del Rayo de Rick Riordan:

 O quizá se habían dado cuenta de que había sacado la redacción sobre Tom Sawyer de internet sin leerme siquiera el libro y ahora iban a quitarme la nota.

  –La niebla siempre ayuda, Percy.
  –¿La niebla?
  –Sí. Lee la Ilíada.

 Nos sujetamos fuerte y gritamos al unísono cuando el bote remontó olas, pasó pegado a las esquinas y se escoró cuarenta y cinco grados al paso de imágenes de Romeo y Julieta y otro montón de tonteras de San Valentín.

  –¿Hay un tribunal para los muertos?
  –Sí. Tres jueces. Se turnan los puestos. El rey Minos, Thomas Jefferson, Shakespeare; gente de esa clase.

Ciudad de Ceniza de Cassandra Clare:

  –S'io credesse che mia risposta fosse –dijo Jace en un idioma que Clary no conocía–, a persona che mai tornasse al mondo... 
  –Dante. –La Inquisidora pareció fríamente divertida.

  –¡De un bien legítimo a un mal legítimo! –exclamó Simon, complacido.
  –Está citando Dragones y Mazmorras –explicó Clary–. No le hagan caso.

 Éste alzó los ojos de la tierra que cavaba, y se apoyó en el mango de la pala, como el enterrador de Hamlet.

  –... si recuerdo correctamente –estaba diciendo Valentine–, ¿tú estás familiarizado con El paraíso perdido de Milton?

  –Si nos diamos de lo que esribe Anne Rice, los vampiros resultan unas estrellas del rock fantásticas.

 Comían piernas crudas de cordero y discutían sobre quién ganaría en una pelea: Dumbledore, el mago de los libros de Harry Potter o Magnus Bane.

Not a Drop to Drink de Mindy McGinnis:

 “ 'I took the road less traveled by–and that has made all the difference.' ” 
 Familiar with the glance Mother gave her, Lynn asked the question. “Who wrote that one?”
 “Robert Frost.”

 “There's a famous line from a poem about the ocean,” Mother had finally said to end the discussion. “ 'Water water everywhere but not a drop to drink.' ”

 “ 'Work without Hope draws nectar in a sieve, And Hope without an object cannot live.' Samuel Taylor Coleridge,” Lynn said to herself as she tightened her bootlaces around the homemade splint.

 “ 'I balanced all, brought all to mind, 
   The years to come seemed waste of breath,
   A waste of breath the years behind
   In balance with this life, this death.' ”

Girl Online de Zoe Sugg:

 En el rato que llevo aquí viendo el ensayo general de Romeo y Julieta (tres horas de mi vida perdidas para siempre), Elliot no ha dejado de mandarme mensajes relacionados de una manera u otra con Shakespeare.

 El escaparate está repleto de valiosas antigüedades y tesoros. Noah abre la puerta y me hace pasar rápidamente. Es como entrar en la cueva de Aladino.

  –¿A qué personaje de ficción invitarías a un picnic? Sonrío al instante. Indudablemente, Noah es un artista rompiendo el hielo con sus preguntas.
  –A Augustus Waters, el de Bajo la misma estrella –le contesto.

Te Daría el Mundo de Jandy Nelson:

 La frase no me parece demasiado homicida, pero puede que esté intentando hacer que me confíe, que quiera atraerme a su guarida, como la bruja de Hansel y Gretel.

 El título del libro de mi madre sobre Kahlo y Rivera, Déjame que te diga, es un verso de su poema favorito de Elizabeth Barrett Browning.

  –<<El camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría>> –me dice Oscar, que sigue columpiándose sobre las patas traseras de su silla–. William Blake.

 Me siento como Ricitos de Oro.

  –Hola, querido –saluda a Oscar con un fuerte acento, lo juro, idéntico al del conde Drácula.

  –¿No leíste a Jane Austen? Los ingleses son más estirados que nosotros, no menos.

 El ambiente de Hideaway Hill recuerda bastante al del libro El señor de las moscas.

Despierta de Beth Revis:

 Me di cuenta de que aquello era irrevocable cuando la tapa se cerró sombre mi ataúd de Blancanieves.

 De pronto, caigo en la cuenta de que el castillo de Cenicienta cabría en esta burbuja metálica, y que este nivel es unas cincuenta veces más grande que el Reino Mágico al completo.

  –Menos mal que de pequeña leí Alicia en el país de las maravillas. Cada vez estoy más convencida de que he caído en la madriguera del conejo. 

 Reconozco algunos de los títulos: las obras completas de Shakespeare; El progreso del peregrino; la Biblia; la guía del autoestopista galáctico...